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hugo luna, argentina

Hugo Luna

Argentina
Nos dicen que

Que cuando los abro/ perfecto distingo lo negro del blanco

                                                                                         Violeta Parra

Nos dicen que

Pertenecemos a una raza

De la prehistoria

Pero no es el único

Mensaje otros

Nos llegan en las múltiples

Voces del complejo sistema

Parlante  expresión de lo máximo

Y lo mínimo de valor

Arrabales de la humanidad

Fortaleced no en la venganza

Conceptos de distribución

Y justicia

Escribid con la pluma

En vuelo

Y con tinta de la tierra

Campos para nuestros hijos

Almácigos acariciados

En el deseo de la noche que tocará su fin

La muerte de las ideologías es

El escaparate de los accidentes

La nueva moda de los nuevos campos

De concentración abiertos

En carrera por largas autopistas

Dando a luz en los faros

De los ríos de soledad y sed

Pero es acaso delirante ver

Estos textos del “destino”

Impresos en las bengalas asesinas?

Dirán  esto no es poesía

Y  bastardea y usufructúa

De la economía de las palabras

El dividendo de un paranoico que acusa?

Habría que preguntarse quienes ganan

Envenenando el pan

Quienes nos dan a beber el vino del terror

Muy pronto aprendieron los paladines

De viejos “mandamientos”

Como marcar el ganado

De su perdida hacienda

Horizontalizar la culpa pero mantener

La pirámide erguida

Golpear a la puerta de los cuarteles

Sería ya en vano (los “negritos” becados

Aprendieron la lección e hicieron

Sus propios contactos) más

El fantasma que mora en aquellos umbrales

Ha salido de paseo

Ha salido a hacer su juego –él que más sabe-

Asustar a los niños

Y a los viejos y desorientar

A quienes les alquilaban

Sus trajes de sábanas blancas

Y todo para decir qué?

Decir lo que se podría 

En dos palabras gobierna

Los valores de un pueblo

Extraño y próximo

El valor del dinero no se mide

En la sonrisa de nadie

Yo no quiero decir yanquis go home

Pero bien podría –quienes sean deberán

Llevarse sus porquerías sus símbolos

Su ambición perversa

Si hoy la consigna no es No

Pasarán como ya lo hicieron

Nunca más será un libro en la biblioteca

Que se vayan todos una melodía

En los oídos del viento que todo lo sopla

Etcétera etcétera etcétera

Por lobitogabriel - 28 de Abril, 2006, 7:21, Categoría: poesia
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